Succedono tante cose quando guardiamo

L'occhio di Hunain ibn Ishaq

Succedono tante cose quando guardiamo. Succedono nella nostra mente sollecitata dallo sguardo. Ci orientiamo nello spazio, misuriamo distanze, valutiamo direzioni e profondità. Accumuliamo informazioni e impressioni sui lati dell’oggetto che lo sguardo in movimento raccoglie. Immagazziniamo suoni e odori che l’esperienza visiva porta con sé. Oppure cerchiamo di riconoscere ciò che entra nel nostro campo visivo, nel tentativo di ricondurre al noto ciò che ci appare sconosciuto. O ci sforziamo di capire, fin dal primo colpo d’occhio, se un volto sconosciuto ci è ostile od amico. E succede anche che, all’improvviso, riemergano immagini (o suoni o parole o profumi o gesti) viste chissà quando: è la nostra riserva di memorie che si attiva e genera immagini interne che incontrano e si mescolano, come colori d’acquerello, alle immagini esterne. E tante altre cose ancora. Percepiamo insomma, apparenze e ci sforziamo di raggiungere un qualche tipo di comprensione, anche se talvolta capita che, come dice John Berger, “di fronte al mare, a un tramonto, a un semplice albero, a dei fiori di campo o a una cascata, ci si accorge che si sta guardando qualcosa che non coincide con ciò che si ha davanti agli occhi, che va oltre”.

Allora mi domando: cosa resta, di tutto questo, nell’atto fotografico? Cosa rimane impresso in quel rettangolo di carta (o sullo schermo) che chiamiamo immagine fotografica? Quale luce o inquadratura è in grado di veicolare tutta questa ricchezza di cui lo sguardo è dotato?

Mi soccorrono, almeno in parte, queste parole di Renzo Piano che descrivono, con rassegnata malinconia, il tasso di inadeguatezza dello sguardo (e della rappresentazione) davanti alla comprensione delle cose:  “Ci sono visioni bellissime di città, di strade, quartieri, piazze, così piene di luce, di bagliori, di energie, di vita, di colori, di suoni che mi sfuggono nel momento stesso in cui tento di afferrarle. Le braccia, ahimè, sono troppo corte”. Allo  stesso modo, credo che anche la fotografia abbia “braccia troppo corte” che lasciano sfuggire residui di realtà, “braccia troppo corte” per abbracciare e contenere la pienezza e la ricchezza dello sguardo. Come se la fotografia portasse in sé un sentimento di incompiutezza, la malinconica consapevolezza che qualcosa, fatalmente, è rimasto fuori dall’immagine. Ed è contro questa incompiutezza che la fotografia, la grande fotografia, cerca di farsi strada: a colpi di indizi, di tracce, di suggestioni per ridare al lettore un’illusione di pienezza, di densità.